A MURTA, A MIRTA DECUSSADA - etimo etimologia glossario

Um dia irei ter às terras

para onde minha mãe foi

na sua derradeira caminhada

em busca de Orfeu e Eurídice.

Vou parar definitivamente nas terras

aonde mãe está a encetar nova jornada

pelos subterrâneos do Hades.

Terras?! - Não são terras;

céus?! - Não são céus;

aguas?! - não são águas;

ares?! - Não são ares,

mares, gares... - Não são gares!...

- no muito são esgares

escondidos na máscara mortuária

ou algum naipe :
o Ás do baralho
oculto na manga da mortalha

pelo trapaceiro contumaz

para o caso de haver um jogo de azar

que o Livro dos Mortos não preconiza.

Mãe não foi a lugar nenhum,

nem ficou por aqui,

apenas perdeu um corpo

para a morte,

mas continua a habitar outros corpos

em oito filhos

( uma oitava acima do registro do violino

à mão do violinista azul celeste de Chagall)

e outros tantos netos, bisnetos e tataranetos

que vieram e que virão na viração,

nas asas das  procelárias
que chegarem para visitação

e na concha acústica do molusco vieira.

Agora ela assiste  aos descendentes

de dentro da alma deles :

nossas almas rosáceas

tirante a uma variação do verde.

O morto, a morta, a murta,

com sua filotaxia decussada(decussada!),

não vai nem vem de lugar nenhum :

fica enterrada, emparedado(o morto) no corpo

ou cremada(a morta, a murta)
e dissipada pelas cinzas das horas

do poeta Manoel Bandeira
em primícias de lírica eremita.

( Mãe me ensinou a piscar

para por água na terra

que o vento sopra nos olhos

lendo as Liras de Marília de Dirceu

do poeta Antônio Gonzaga,

respirando uma Arcádia imaginária

na vida da mirta, murta-comum ("Myrtus communis"),

vegetal florido que se leva de Afrodite a Vênus,

através o caminho de través da Hélade

e vai até Jesus na manjedoura

com a casca da madeira raspada em mirra,

célebre incenso do Oriente

e coroa a noiva com sua grinalda.

A vida do ser humano

está escrita no Livro da Vida,

obra-prima da natureza com faunos e Flora,

mas deságua no Livro dos Mortos

onde há uma cruz ansata
e uma cruz romana.

Empós a cruz romana,

carga para uma vida inteira

de camelo devotado

a um império de feras,

bestas asquerosas,

descritas nos fabulários dos prudentes filósofos,

- vem ( e vinga!) a cruz cristã,

que cobre o sepulcro ou a cova rasa,

pois nem a natureza aceita a morte,

tampouco a Terra ou a terra

ou o ar que envolve a carcaça do cadáver

junto ao séquito de vermes,

em redor do morto, da morta
e do bicho em decomposição.

O defunto é uma escuridão interna,

caverna negra

cujo sol se finou.

Finado, dobre de finados

nos sinos a bimbalhar

em lúgubres responsos

para um "pobre "Alphonsus""!,

uma louca "Ismália"
que padeceu o setenário das dores de Nossa Senhora,

de Nossa Senhora, minha mãe!,  - em terra!,

onde tudo dói de fato

e não  em quimera celestial,

onde nada dói em dó maior

na dosimetria ministrada por Tchaikovisky,

sem dó alguma,

mormente quando a demência de Alzeihmer

chega ao ápice...

- pois quando Alzeihmer enloqueceu
e duplificou a visão da lua

no "Delirium tremens"

uma lua pisava o mar
e outra pesava o céu do morcego
e do mocho do campanário.

Mãe, como todos nós,

perdido o pouso do corpo
em que estava a exercer o ser,

dirigir o  drone, o submarino nuclear...,

vai despertar budicamente,

- bruscamente nos corpos dos outros entes,
os quais possuem seus pedaços
do Frankenstein fantástico,
que é a soma do soma
do que somos
em todos os  corpos humanos
dos nossos antepassados.
ascendentes, descendentes,
os quais se acham agachados a cuidar das estâncias
que são seus corpos  filiais,
na carne viva
e  às vezes em chagas
dos netos, bisnetos, tataranetos....

corpos nos quais dormia a mãe viva,

historiada pela Bela Adormecida no Bosque

e ainda com sono em Branca de Neve,

que acordou Neves, no Brasil

daquele pau-brasil

queimando sob o anil

recortado pelo anum

de pio ímpio,

penas negras apenas,

voo capenga:

vulto da noite

sem vago lume.

Vaga lume, vaga!,

que a noite não tem luzerna de vagalume.

A morte é noite sem fim

apenas num corpo finado

do qual se salta para a luz

- num salto mortal
do trampolim do trapezista

cuja flexibilidade é eco de vitalidade plena.
É mister não errar a acrobacia,
por  isso recomendo aulas
no Cirque du Soleil
para evitar uma segunda morte inútil
e um outro processo de desterro
enfadonho e longo à Kafka
descrito minuciosamente no Livro dos Mortos
com toda a burocracia ultramundana em detalhes.
 
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