com fortuna crítica de Paulo Rónai.
- Quer maior preciosidade?!
A obra do mestre e a erudição do crítico literário
e ensaísta da Santa Capela
que tirou este Brasil da miséria e inanição intelectual
que, inobstante, continua a grassar(grassar!).
Leio-a ( a novela) à capela (Sainte-Chapelle).
É uma das novelas enfeixadas em Corpo de Baile.
Leio-a quase lascivo.
Gosto de João Rosa
porque é um super-artista das letras:
João, do barro do sertão,
das folhas do buriti
e das águas das veredas
nos dá água para beber à cuia,
faz-nos ouvir a água que toca sua música sem musa
no rumorejo do arroio
que busca um rumo sem pejo;
oferece um trago no cigarro do matuto,
apresta e apresenta o sertão,
- não em palavras!,
mas em vozes de gente e natureza,
vozes que se pode escutar nas gramíneas,
tocadas pelo vento do oboé...
João do sertão põe-nos frente com as personagens
feito fossem elas gente fora do teatro
ou das pessoas do discurso
( o discurso muda o curso
e onera o ser humano em pessoas
ou personagens do rito teatral
ou do mito escrito
por escriba-rã,
escafandrista).
João, de barro do sertão,
apresenta a terra e o homem,
não a obra e suas pessoas do discurso,
que se cala para o humano
na ciência política e no direito.
Apresenta o sertão em todos os sentidos
e para todos os sentidos alertas.
João, o batista de cá
onde medra os campos gerais
e as minas que não há mais
desde o poeta desesperado
em lamentações de Jeremias,
um profeta que lamuria,
José do Egipto,
filho de Jacó,
porém não seu Benjamim.
O Benjamim era o último filho
sendo José o penúltimo).
Aliás, sem e com vanidade,
eu me leio em alguns livros :
Os sofrimentos do jovem Werther, obra de Goethe;
Grande Sertão : Veredas( grande satã...
- metido entre um buriti e uma juriti?!);
a poesia de Alphonsus Guimarães;
e, no Dom Quixote imaculado, na Mancha,
onde o autor é o próprio livro -
e não Cervantes, aquele judeu errante...
- que criou o andante...
Não existe Cervantes, mas o andante cavaleiro
a galopar um rocim fraco.
Sou o cavaleiro e o que monta o mulo, Sancho,
rodando o mundo
nas patas do cavalo e do mulo
atrás de moinhos e de Dulcineia,
a única mulher amada pelo cavaleiro.
( Sou o godo ( ostrogodo, visigodo?)
- um bárbaro preso à escrivaninha
narrando gestas
sobre o lombo
de outras bestas).
Sou o poeta na escrivaninha
que olha a bem-amada
e quer a paz para sempre
ao lado dela.
A paz chega, passa e vai com ela!
Sou o profeta desistente
deste mundo de títeres e déspotas cruéis;
o vate que não clama mais por justiça
de forma renitente
porque seria ingênuo e inútil
crer em tais mitos humanos.
Agora sou apenas o homem
que, quedo e mudo,
espera na praia,
onde o poeta restou náufrago.
Aspiro tão-somente por um resto de paz
no berço que está nos olhos dela :
emocionados olhos negros
cheios de paixão e desejo ardente adrede(?)
da mulher que planta a minha vida
- na alma dela!
( Minh'alma que se alimenta
do que ela produz em glicose
na relação de fótons e clorofila;
a alma dela
- fonte de alimento
que me retrata, mantém e devolve vivo
( Ela que enfrenta corajosamente e confiante
o olhar do balisco
que olha-a de dentro de mim
- do nervo óptico).
Um dia sem vê-la
é um noite cega.
Vê-la por alguns segundos
é esclarecer o sol
que deixa de se ocultar
em região obscura da alma,
lado negro da lua em mim.
O meu coração não está na Dulcineia,
mas na Cassia...:
única mulher que o basilisco aceita,
que passa incólume pelo crivo de seus olhos
graças à sua imaculada conceição:
imaculada concepção...
- seu imaculado coração de mulher!
Ela é meu mito
da Virgem Maria:
meu rito
da mulher real e idílica.
( O canoeiro da minha terra
idealiza o idílio(idílio!)
no rio da poesia,
mas ela realiza o ideal
na engenharia do amor
que beija e deixa-se beijar
na conjunção carnal
para além do carnaval
- para além do bem e do mal
do amém e do mel...
para além do céu!
- e da terra... ).
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